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No sé yo si ustedes, los pocos lectores que me quedan, recuerden a El-Que-No-Debe-Ser-Nombrado. Le tengo un odio tan jarocho a El-Que-No-Debe-Ser-Nombrado y sus familiares, que al enterarme de ésta noticia (lo tendré en cuenta en mi testamento, mi estimado Darth Tradd) casi me caigo de mi silla con un estómago revuelto. Pero me vuelvo viejo y ya no tengo la agilidad de antes, así que me limité a quedarme sentado en mi lugar.

La noticia es que una famila galesa destapó un frasco de Marmite, pariente cercano de El-Que-No-Debe-Ser-Nombrado, y se encontró que esa repugnante pasta de levadura con sabor a cera de oídos y textura igualmente apetitosa formaba la imagen de un tal Penn Jillete.

If God exists, he's a douche

Lo más impresionante  del asunto, al menos para mí, no es la pareidolia, no:  es que se limitaron a fotografiar el repugnante producto y siguieron comiéndolo. No puedo explicármelo. De verdad que no lo entiendo. La pareidolia sí la entiendo, debo admitirlo: quien no vea a Penn Jillete ahí necesita ir al oculista. Lo que no entiendo es que a la gente en Inglaterra, Gales, Escocia o Irlanda le pueda gustar ese horrripilante producto, la maldad concentrada en un frasco.

Deben ser las señales del Apocalipsis. Primero El-Que-No-Debe-Ser-Nombrado pasa de ser extracto de carne a extracto de levadura; luego El-Que-No-Debe-Ser-Nombrado vuelve a ser extracto de carne; más adelante el pobre osito Paddington se pasa de El-Que-No-Debe-Ser-Nombrado a la competencia, con lo que el infierno se congela; salen a la venta más muestras de la alta cocina inglesa: panecillos de arroz y palitos de pan con Marmite; y ahora ésto. Definitivamente los británicos, todos, están majaretas.

¿Pero saben lo que es peor? Que ni siquiera me he librado de El-Que-No-Debe-Ser-Nombrado en Canadá. Es más, una de las razones por las que no viajo a Argentina es por el temor de quedarme varado en la ciudad del mismo nombre que se encuentra en la provincia de Entre Ríos.

A veces me dan ganas de cometer suicidio pero las galletas de animalitos que venden aquí no saben tan bien como las de mi rancho.

Ahí los veo, yo ahorita necesito más bien unas chelas para quitarme el mal sabor de boca.